Anniversaire. 7 mars. Les anneaux d'or.

 Les nuages passent au loin avec les draps blancs et les airs de guitare. Le nom de ceux que nous aimons se dévoile en lettres mauves sur nos bras. Il y a sur tes genoux bien résolue à n’en jamais partir celle qui prend les couleurs dans tes yeux et qui se fait légère comme une plume pour que le temps l’oublie là où elle était heureuse. Il y a le dernier chat, celui de la septième vie, gris comme les cendres qui gardent la chaleur du feu.                                                                      

Tu es l’amour qui me fait vivre. Tu es mon désir et ma peur. Le désir de vivre avec toi aussi longtemps que nous vivrons, de savoir dans la nuit ton corps contre mon corps, d’accueillir le matin avec reconnaissance. La peur de deviner les larmes dans ta voix, de voir neiger sur tes  souvenirs, de ne pouvoir casser en deux dans mon poing levé les éclairs de douleur qui parfois te transpercent.                                                                        

Je t’aime pour le soleil qui se lève et s’endort. Je t’aime pour le passé sans toi qui me suit et me mord. Je t'aime pour les stalactites en cristal du Balzac. Je t'aime pour l’alcool couleur d’orange et l’ange bleu de Chagall à l’Opéra. Je t'aime pour le quai des Schiavoni  et les fenêtres ouvertes sur San Giorgio. Je t'aime pour le piano de Satie dans les rues de Montmartre.

Je t’aime et t’aimerai jusqu’au jour où la mort nous fermera les yeux entre les anneaux d’or.